DAS INFERNALISCHE ABENDMAHL THE INFERNAL LAST SUPPER
Georg Heym Wolfgang Steinmann

I
Ihr, denen ward das Blut vor Trauer bleich,
Ihr, die der Sturm der Qualen stets durchrast,
Ihr, deren Stirn der Lasten weites Reich,
Ihr, deren Auge Kummer schon verglast,

Ihr, denen auf der jungen Schläfe brennt
Wie Aussatz schon das grosse Totenmal,
Tretet heran, empfangt das Sakrament
Verfluchter Hostien in dem Haus der Qual.

Besteigt die Brücke auf dem schwarzen Fluss,
Darüber wallet der Verfluchten Schar.
Und dunkel grüsst euch gross der Portikus,
Durch den in Dämmrung glänzt der Hochaltar,

Den tausend Kerzen schmücken, die von Blut
Und Fett der Ungebornen sind gedreht.
Wo Knochen hängen, und der rote Sud
Teuflischen Weihrauchs euch entgegenweht.

Wo Priester in der höllischen Soutane
In Reihen knien, zu hellem Messgeläut,
Wo von den Kanzeln Fahne über Fahne
Wie rote Höllenflamme euch bedräut.

Ein nackter Abt bläht vor dem Götterbild
Den feisten Bauch, da er die Messe singt.
Er greift den Kelch, mit rotem Blut gefüllt,
Den hoch er auf das Haupt der Menge schwingt.

"Trinket mein Blut." Er trinkt den Becher leer,
Der in sein Herz wie rote Lava quillt.
Sein Gaumen leuchtet wie ein rotes Meer,
Der von dem Glanz des Götterblutes schwillt.

Auf euren Schläfen, wo der Horst der Qual,
Die schwarze Bastion der Hölle droht,
Springt eine Flamme auf, die spitz und schmal
Wie der Skorpione schwarze Zunge loht.

Nachtschwarze Wolken drängen in den Dom
Voll Sturm und Blitzen durch das grosse Tor.
Ein Wetter tost. Im schwarzen Regenstrom
Versinkt der Orgel Ton im fernen Chor.

Die Gräber springen auf. Der Toten Hand
Streckt weiss und kalt die Knochenfinger aus.
Sie winken euch aus ihrem dunklen Land.
Und ihr Geschrei erfüllt das Riesenhaus.

Die Fliesen brechen auf. Und Lethe braust
Tief unten über einen Wasserfall.
Der Abgrund schwindelt Meilen tief und saust
Voll ungeheurer Stürme weitem Hall.

Die Höllensöhne fahren ihn herab
Mit schwarzem Takelwerk durch den Typhon.
Sie schauen singend in das weite Grab
Vom Totenkopfe ihrer Schiffs-Galion.

II
Hoch wo das Dunkel seine Schatten türmt
Durch Ewigkeiten fern vom Grund der Qual,
Hoch oben, wo im Dom der Regen stürmt,
Erscheint des Gottes Haupt, wie Morgen fahl.

Die weiten Kirchen füllt der Sphären Traum
Voll Schweigen, das wie leise Harfen klingt,
Da, wie der Mond vom grossen Himmelsraum,
Des Gottes weisses Haupt heruntersinkt.

Tretet heran. Sein Mund ist süss wie Frucht,
Sein Blut ist, wie der Wein, langsam und schwer.
Auf seiner Lippen dunkelroter Bucht
Wiegt blaue Glut von fernem Sommermeer.

Tretet heran. Wie Flaum von Faltern zart,
Wie eines jungen Sternes goldne Nacht,
Zittert sein Mund, in seinem goldnen Bart,
Wie Chrysolith in einem tiefen Schacht.

Tretet heran. Wie einer Schlange Haut
So kühl ist er, weich wie ein Purpurkleid,
Wie Abendrot so sanft, das übergraut
Brennender Liebe wildes Herzeleid.

Der Gram gefallner Engel ruht, ein Traum,
Auf seiner Stirn, der Qualen weissem Thron,
Wie Schläfer traurig, denen floh zum Saum
Des blassen Morgens ihre Vision.

Tiefer als tausend leere Himmel tief
Ist seine Schwermut, wie die Hölle schön,
Wo in den roten Abgrund sich verlief
Ein bleicher Sonnenstrahl aus Mittagshöhn.

Sein Leid ist wie ein Leuchter in der Nacht,
Schauet die Flamme, die sein Haupt umloht,
Und doppelhörnig in der düstren Pracht
Aus seinem Lockenwald ins Dunkel droht.

Sein Leid ist wie ein Teppich, drauf die Schrift
Der Kabbalisten brennt durch Dunkelheit,
Ein Eiland, dem vorbei ein Segler schifft,
Wenn in den Bergen fern das Einhorn schreit.

Sein Leib trägt eines Schattenwaldes Duft,
Wo grosser Sümpfe Trauervögel ziehn,
Ein König, der durch seiner Ahnen Gruft
Nachdenklich geht in weissem Hermelin.

Tretet heran, entflammt von seinem Gram.
Trinkt seinen Atem, der so kühl wie Eis,
Der über tausend Paradiese kam,
Voll Duft, der jeden Kummer weiss.

Er lächelt, seht. Und eurer Seele Bild
Wird wie ein Weiher, der im Schilfe schweigt,
Wo leis des Hirtengottes Flöte schwillt,
Der durch die Lorbeerschlucht heruntersteigt.

Schlaft ein. Die Nacht, die schwarz im Dome hängt,
Verlöscht die Lampen an dem Hochaltar.
Der grosse Adler seines Schweigens senkt
Auf eure Stirn sein dunkles Schwingenpaar.

Schlaft, schlaft. Des Gottes dunkler Mund, er streift
Euch herbstlich kühl, wie kalter Gräber Wind,
Darauf des falschen Kusses Blume reift,
Wie Mehltau giftig, gelb wie Hyazinth.

I
You, who are pale from grief and sorrow now,
You, whom the wrath of suff'ring churns on end,
You, who bear all the burdens on your brow,
You, in whose eyes the woes and worries blend,

You, on whose smooth and youthful temple burns
Like pestilence the totem of demise,
Come closer, take from sacramental urns
The cursed host, the house of horror's prize.

And climb the bridges 'cross the ebon streams
Where wallowing the cursed pilgrims march.
And darkly greets you with its scented beams
The holy altar from below the arch,

Adorned with thousand candles, made of blood
And suet of unborn children. Where the bones
Of saints are hanging and the crimson flood
Of satan's frankincense flows from the stones.

Where priests in hellish cassocks come and go
And kneel for mass at sounds of silver bells,
Where from the pulpit many banners flow
And corner you like flames of ruthless hells.

A bloated bishop bares before his God
His flabby stomach, then to celebrate
The mass he takes the chalyce with a nod
And lifts the bloody bowl. The faithful wait.

"This is my blood!" He drinks. He drains the cup.
It seethes in his heart like molten ore.
His scarlet palate brightly lighting up
Like holy blood along a sacred shore.

Upon your temples where the tortures nest,
The menaces of hell their fortress build,
A flame springs up, and burns with skulking zest
A scorpions tongue, with ebon poison filled.

Sinister clouds loom at cathedrals door
With thunder and with lightning, pushing in,
A hurricane. And as the torrents pour
The organs ebon song is growing thin.

The tombs are springing open and the hands
Of corpses stretch their fingers white and cold.
They beckon you from dark and distant lands
Their screaming fills the house a thousand-fold.

The floor breaks open. Lethe's waters spill
Across a soaring mountain ridge and fall
To unknown depths. They disappear and fill
The air with echoes of their endless call.

The sons of hell are sailing through the hail
Their rigging made of pitch and tar. They wave
The skull and crossbones from their galleons rail
And gaze into the widely open grave.

II
Up high, where long, eternal shadows form
In darkness, far away from woe and wail,
Up high, where in the dome the tempests storm
Appears the face of God, as morning pale.

The big cathedrals fill with ether-dreams
Of silence, softly, like the lyre's tune,
While downward from the arching heavens streams
The ancient face of God, a whitened moon.

Come closer! Sweet his lips as fallen pears,
His blood is heavy - like the wine - and slow.
And on his mouth, the dark-red cove, he bears
The radiant blue of summer-seas below.

Come closer! Like the wings of butterflies
His lips are trembling 'neath his golden hair,
Like twinkling stars in amber-golden skies,
Like chrysolytes in shafts of twilight flare.

Come closer! Soft is he as purple gowns
As cool as serpent's scaly skin, and mild
As evening with its fiery glow, that browns
The burning hearts, that love so fierce and wild.

The grief of fallen angels rests, a dream,
Upon his brow, the whitened throne of pain,
Like sleepers saddened, for their visions seem
To fade into the waking morning's reign.

Deeper than countless empty skies at night,
More deep his sadness, and like hell so grand,
Where down into the red abyss the light
Of noontime sun has sunk her fading band.

His strife is like a candle in the dark,
Behold the blazes which his head adorn
And glower from his curly tresses' park
With gloomy radiance and double horn.

His strife is like a tapestry that burns
Through darkness with the traitor's word.
An island, where the sailor quickly turns,
When in the mountains unicorns are heard.

His life is filled with shadow-forest scents,
Where mourning birds of giant swamps take flight,
A king, who to the ancient vaults descends
Enwrapped in pensive thought and ermin white.

Come closer, kindled by his grief and woe
Drink up his breath, which came as cold as ice
And full of scents and smells which know
All sorrows, over all of paradise.

He smiles, you see! The mirror of your soul
Becomes a pond, which mutely rests in reeds
Where softly swells the the flute of Pan, the troll
Descending slowly through the laurel steeps.

Sleep now. The night, that in the blackness blinks
Blows out the candles in the holy shrine.
The giant eagle of his silence sinks
With outstretched wings upon your weary spine.

Sleep. Sleep. Upon the mouth of God, which looms
As gently as an autumn day, like winds
From icy graves, a kiss of treason blooms
Like deadly blight and yellow hyacinths.

Trans. Copyright © Wolfgang Steinmann 2010


next
index
translator's next