CHANSON D'AMOUR SONG OF LOVE
Thibaut IV de Champagne, Roi de Navarre tr. A.S.Kline
Chanter m'estuet, que ne m'en puis tenir,
Et si n'ai je fors qu'ennui et pesance;
Mais tout adès se fait bon resjoïr,
Qu'en faire duel nuls du mont ne s'avance.
Je ne chant pas com hom qui soit amés,
Mais com destroiz, pensis et esgarés;
Que je n'ai mais de bien nule esperance,
Ainz sui touz jours à parole menés.

Je vous dis bien une rien sans mentir:
Qu'en Amour a eür et grant chëance.
Se je de li me poïsse partir,
Mieuz me venist qu'estre sire de France.
Or ai je dit com fous desesperés:
Mieuz aim morir recordant ses beautés
Et son grant sens et sa douce acointance
Qu'estre sire de tout le mont clamés.

Ja n'avrai bien, jel sai à escient,
Qu'Amour me het et ma dame m'oublie,
S'est il raison, qui à amer entent,
Qu'il ne dout mort ne paine ne folie.
Puis que me sui à ma dame donés,
Amour le veut, et quant il est ses grés,
Ou je morrai, ou je ravrai m'amie,
Ou ma vie n'ert mie ma santés.

Li Fenix quiert la busche et le sarment
En quoi et s'art et jete fors de vie.
Aussi quis je ma mort et mon torment,
Quant je la vi, se pitié ne m'aïe.
Dieus! tant me tu li veoirs savorés
Dont j'avrai puis tant de maus endurés!
Li souvenirs me fait morir d'envie
Et li desirs et la granz volentés.

Moult est Amour de merveilleux pouoir,
Qui bien et mal fait tant com li agree.
Moi fait ele trop longuement doloir.
Raison me dit que j'en ost ma pensee,
Mais j'ai un cuer ainz tels ne fu trouvés:
Tousjours me dit: "Amez! amez! amez!"
N'autre raison n'ert ja par lui mostree,
Et j'amerai, n'en puis estre tornés.

Dame, merci! qui touz les biens savez;
Toutes valors et toutes granz bontez
Sont plus en vous qu'en dame qui soit nee.
Secourez moi, que faire le poez!

Chançon! Phelipe, à mon ami, courez!
Puis que il s'est dedans la cort boutez,
Bien est s'amour en haïne tornee;
A paine ert ja de bele dame amez.
I canít prevent myself from singing,
And yet Iím full of grief and sadness,
Though joy is always a lovely thing,
And no one takes pleasure in distress.
I donít sing as one loved will sing
But as one troubled, downcast, weeping,
Since Iíve no more hope of happiness,
Ever deceived by what words are weaving.

I will tell you one thing without lying:
Love greatly depends on fate and chance,
If I could sever from her, cease loving,
It would be better than ruling France.
Now Iíve spoken like a mad thing,
Her beauties Iíd rather die recalling
Her great wisdom and sweet acquaintance,
Than see the whole wide world bowing.

Iíll never be happy, Iím sure thatís true,
Since Love hates, and my lady forgets me,
Yet thereís sense for one with love in view
In not fearing death, or pain, or folly.
As I give myself, with Love so willing,
To my lady, then itís of his desiring,
That I shall die or regain my lady,
Or my life will be not worth living.

The Phoenix seeks the wood of the vine
And plunging there dies an incendiary.
So I sought death and this torment of mine
When I saw her, should pity not find me.
God! How beautiful that first seeing
That brought upon me so much suffering!
The memory makes me die of my need
For her, my desire, and my great longing.

The marvellous power of Love is such
He gives joy and sadness as He wishes,
Me he keeps in misery overmuch.
Reason tells me to think of other issues.
But I have a heart beyond discovering:
'Love! Love! Love!í ever commanding.
No other argumentís there but kisses,
And Iíll love, from that there is no turning.

Mercy, my lady, who knows all things!
All goodness and everything worth having
Are yours: more than any woman living.
Help me, now, it is in your giving!

Song! To my friend, Philip, go running!
Since heís become a Courtly being,
All his love is transformed to hating:
Heís scarcely loved by the fair and loving.

Trans. Copyright © A.S.Kline 2005


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