LE RÊVE DE BISMARCK BISMARCK’S DREAM (a fantasy)
Arthur Rimbaud trans. Niall McDevitt

Le Progrès des Ardennes, 25 novembre 1870

C'est le soir. Sous sa tente, pleine de silence et de rêve,
Bismarck, un doigt sur la carte de France, médite; de son
immense pipe s'échappe un filet bleu.

Bismarck médite. Son petit index crochu chemine, sur le
vélin, du Rhin à la Moselle, de la Moselle à la Seine; de
l'ongle, il a rayé imperceptiblement le papier autour de
Strasbourg: il passe outre.

A Sarrebruck, à Wissembourg, à Woerth, à Sedan, il tres-
saille, le petit doigt crochu : il caresse Nancy, égratigne
Bitche et Phalsbourg, raie Metz, trace sur les frontières
de petites lignes brisées, - et s'arrête …


Triomphant, Bismarck a couvert de son index l'Alsace et
la Lorraine! - Oh ! sous son crâne jaune, quels délires
d'avare! Quels délicieux nuages de fumée répand sa pipe
bienheureuse! … Bismarck médite. Tiens! un gros point
noir semble arrêter l'index frétillant. C'est Paris. Donc, le
petit ongle mauvais, de rayer, de rayer le papier, de ci, de
là, avec rage, enfin, de s'arrêter … Le doigt reste là, moitié
plié, immobile.

Paris! Paris! - Puis, le bonhomme a tant rêvé, l'oeil ouvert,
que, doucement, la somnolence s'empare de lui : son front
se penche vers le papier; machinalement, le fourneau de sa
pipe, échappée à ses lèvres, s'abat sur le vilain point noir …

Hi! povero! en abandonnant sa pauvre tête, son nez, le nez
de M. Otto de Bismarck, s'est plongé dans le fourneau ardent
… Hi! povero! va povero! dans le fourneau incandescent de
la pipe …, Hi! povero! Son index était sur Paris! … Fini, le
rêve glorieux!
*
* *
Il était si fin, si spirituel, si heureux, ce nez de vieux premier
diplomate! - Cachez, cachez ce nez! …

Eh bien mon cher, quand, pour partager la choucroûte (sic)
royale, vous rentrerez au palais [............................] avec
des cris de ... dame [.......................] dans l'histoire, vous
porterez [........................................]re vos yeux stupides.


Voilà! fallait pas rêvasser !



It’s evening. Inside his tent, silent and dreamy, Bismarck ponders, a finger on the map of France. A blue wisp of smoke billows from his larger-than-life pipe.

Bismarck ponders. His small claw-like finger strolls – along the vellum – from the Rhine to the Moselle, from the Moselle to the Seine. Imperceptibly, at Strasbourg, his nail makes a scratch on the paper; he carries on regardless.

At Saarbrucken, at Wissembourg, at Woerth, at Sedan, the small claw-like index finger quivers with excitement; it caresses Nancy, tickles Bitche and Phalsbourg, scratches Metz, plots a route along the borders of the little broken lines, and stops …

Triumphantly, Bismarck covers Alsace and Lorraine with
his index. Ah! What frenzies of avarice inside that yellow
skull! And what perfumed clouds gushing from his pipe! ...
Bismarck ponders. Ooh! A fat black dot seems to halt his
fidgeting index. It is Paris. Then, the nasty little nail, it
scratches, it scratches along the paper, angrily, and finally it
stops. There the finger points, half-twisted, motionless.

Paris, Paris! But alas, the good man’s been dreaming so
much with open eyes that, gradually, he is overcome by
drowsiness. His brow tilts down towards the paper.
Mechanically, his pipe falls from his lips, the bowl thudding
onto the ugly black dot.

Poor sod! Deserting the unfortunate head, his nose, the
nose of Mr. Otto von Bismarck, plunges into the burning
bowl - poor bugger! - right into the glowing bowl of the
pipe. Poor sod! He had his finger on Paris… but now it’s
over, the dream of glory!
*
* *
It was so delicate, so spiritual, so blessed, the nose of
this venerable high-ranking diplomat. Hide it, hide the nose!

Ah yes, my dear sir, when you return to the palace to
divide up the royal sauerkraut - the proceeds of your
crimes - with your women in history books, you’ll be
sporting the incinerated nose between your dimwitted
eyeballs.

Oh well. Shouldn’t have been daydreaming!

Trans. copyright © Niall McDevitt 2008



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