| PIERROTS - 1 | PIERROTS - 1 |
| Jules Laforgue | trans. Paul Staniforth |
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I C’est sur un cou qui, raide, émerge D’une fraise empesée idem, Une face imberbe au cold-cream, Un air d’hydrocéphale asperge. Les yeux sont noyés de l’opium De l’indulgence universelle, La bouche clownesque ensorcèle Comme un singulier géranium. Bouche qui va du trou sans bonde Glacialement désopilé, Au transcendental en-allé Du souris vain de la Joconde. Campant leur cône enfariné Sur le noir serre-tête en soie, Ils font rire leur patte d'oie Et froncent en trèfle leur nez. Ils ont comme chaton de bague Le scarabée égyptien, à leur boutonnière fait bien Le pissenlit des terrains vagues. Ils vont, se sustenant d'azur! Et parfois aussi de légumes, De riz plus blanc que leur costume, De mandarines et d’oeufs durs. Ils sont de la secte du Blême, Ils n'ont rien à voir avec Dieu, Et sifflent: "Tout est pour le mieux, Dans la meilleur' des mi-carême!" II Le coeur blanc tatoué De sentences lunaires, Ils ont: "Faut mourir, frères!", Pour mot-d'ordre-évohé. Quand trépasse une vierge, Ils suivent son convoi, Tenant leur cou tout droit Comme on porte un beau cierge Rôle très-fatigant, D'autant qu’ils n'ont personne Chez eux, qui les frictionne D'un conjugal onguent. Ces dandys de la Lune S'imposent, en effet, De chanter "s'il vous plait?" De la blonde à la brune. Car c'est des gens blasés; Et s'ils vous semblent dupes, ça et là, de la Jupe Lange à cicatriser, Croyez qu'ils font la bête Afin d’avoir des seins, Pis-aller de coussins à leurs savantes têtes. écarquillant le cou Et feignant de comprendre De travers, la voix tendre, Mais les yeux si filous! - D’ailleurs, de moeurs très-fines, Et toujours fort corrects, (école des cromlechs Et des tuyaux d’usines). III Comme ils vont molester, la nuit, Au profond des parcs, les statues, Mais n'offrant qu'aux moins dévêtues Leurs bras et tout ce qui s'ensuit, En téte-à-tète avec la femme Ils ont toujours l'air d'être un tiers, Confondent demain avec hier, Et demandent Rien avec âme! Jurent "je t'aime!" l’air là-bas, D'une voix sans timbre, en extase, Et concluent aux plus folles phrases Par des "Mon Dieu, n’insistons pas?" Jusqu'a ce qu'ivre, Elle s'oublie, Prise d’on ne sait quel besoin De lune! dans leurs bras, fort loin Des convenances établies. IV Maquillés d’abandon, les manches En saule, ils leur font des serments, Pour être vrais trop véhéments! Puis, tumultuent en gigues blanches, Beuglant: "Ange! tu m'as compris, à la vie, à la mort!" - et songent: Ah! passer là-dessus l'éponge! ... Et c'est pas chez eux parti-pris, Hélas! mais l'idée de la femme Se prenant au sérieux encor Dans ce siècle, voilà, les tord D'un rire aux déchirantes gammes! Ne leur jetez pas la pierre, ô Vous qu'affecte une jarretière! Allez, ne jetez pas la pierre Aux blancs parias, aux purs pierrots! V Blancs enfants de choeur de la Lune, Et lunologues éminents, Leur église ouvre à tout venant, Claire d’ailleurs comme pas une. Ils disent, d'un oeil faisandé, Les manches très-sacerdotales, Que ce bas-monde de scandale N'est qu'un des mille coups de dé Du jeu que l’Idée et l’Amour, Afin sans doute de connaître Aussi leur propre raison d'être, Ont jugé bon de mettre au jour. Que nul d’ailleurs ne vaut le nôtre, Qu'il faut pas le traiter d'hôtel Garni vers un plus immortel, Car nous sommes faits l'un pour l'autre; Qu'enfin, et rien du moins subtil, Ces gratuites antinomies Au fond ne nous regardant mie, L’art de tout est l’Ainsi soit-il; Et que, chers frères, le beau rôle Est de vivre de but en blanc Et, dût-on se battre les flancs, De hausser à tout les épaules. |
I Upon a neck stiff as sarcophagus from a ditto boardstiff ruff doth stem a prepilose fizzogue in cold cream like hydrocephalic asparagus. The eyes full fathom five with opiates of universal suffrance (see 'em?); and like a singular geranium a Yorickalcomical gob fascinates, a mouth that comes up from the hole unbunged with all the cheer of some icecold punch to the transcendental gonetolunch of the hollow smile of lil Ms Jocond. Plonking their smattered and floury, dour knobs atop their sootblack silken mufflers, their smiles make their crowsfeet shuffle as they turn up their solowhist noses as clubs. On their rings instead of a gem there stands the scarab dear to the Ptolemies; their buttonholes meet the Unities - it's the pissabed common to wastelands. Their lifesupport sky, blue, they stir their legs and they're off - or sometimes tubers, fruit, rice whiter far than their workaday suit or fancy satsumas and hardboiled eggs. They follow the Way of the PaleBleakandStark and have no time for God or the rest; wheestling this mantra 'All's for the best in this best of all possible Denmarks.' II Their lilywhite hearts stigmatized with many a lunary motto - they've 'Gotta die, boys, you gotta' for password and Eveoneeshanties. When a virgin passes away, they follow the coffin to church; they stick their necks out at a stretch as one carries a candle to pray. It's a very exhausting role, especially as they have no mate at home to rub and embrocate them with an oil connubial. It's a fact, these Lunar Dandies can put on the style quite a bit, chanting - e.g. - 'What about it?' to blondes, brunettes and to shandies. They're blasé people, that they are; and if you should think them suckered sometimes by The Skirt - that puckered stuff that's all too easy to scar - they are, in fact, playing doggo in order that they may have bosoms to serve them as makeshift cushions, somewhere their learned heads can go. Then, craning their necks to the skies and pretending to misconstrue, their voices so loving, but oooh! the craftiness there in their eyes! Their manners are U to a T, mind you: they'd never break a rule (educated: Cromlech School; Univ. of Factorychimney). III At night-time they tend to molest the statues in the city park, offering only the ones less stark naked their arms, lips - and the rest. When one's alone with a woman, he always seems a tertium quid - unaware if it's Tues or Wed, asks 'Nothing' with all he can summon, swears 'I love you', his looks in joint with looks, toneless voice, overjoyed, and ending phrases most mattoid with a 'Christ, let's not press the point' - until, drunk herself, she forgets herself, taken with a desire for MOON! In their arms she'll acquire it, miles removed from etiquettes. IV Recklessly madeup, with their sleeves adroop, they swear their this and that (unreal because too passionate!) - that done, they tumult in white jives, and yowl 'Angel! You understood!! My life and death are yours!!!' - then pause: obliterate that final clause ... but it ain't no bias, no, God wot! It's just the thought of woman's taking herself seriously still in the 80s (!) tends, like, to kill them with laughter. O you commons whom a garter sends all queer, oh do not go throwing stones at them, I say, don't throw your stones at them, the white pariahs, pure pierrots! V White choirboys of the Moon and such preeminent lunarians - their Church is nonsectarian, it's bright, too, like no other church. They say their piece with saucy eyes and sleeves vaticinally furled: 'This scandalous temporal world's but one of countless shots at dice in the crapgame Love and Ideal - seeking, presumably, to know their own reasons for being so - saw fit to set up in the Real. Yet this our world one can but praise: you shouldn't call it Metropole en route to one more immortal: we're made for each other - both ways. In fine - this can't puzzle your wit (these gratuitous antilogies being none of our damn business) - the art of it all's So Be It. Dearly Beloved, the peach role's to live your life at pointblank range and, though you bust a gut, arrange to shrug your shoulders at it all.' |
Trans. Copyright © Heirs of Paul Staniforth 2002 - publ. Modern Poetry in Translation.