PIERROTS - 1PIERROTS - 1
Jules Laforguetrans. Paul Staniforth
I

C’est sur un cou qui, raide, émerge
D’une fraise empesée idem,
Une face imberbe au cold-cream,
Un air d’hydrocéphale asperge.

Les yeux sont noyés de l’opium
De l’indulgence universelle,
La bouche clownesque ensorcèle
Comme un singulier géranium.

Bouche qui va du trou sans bonde
Glacialement désopilé,
Au transcendental en-allé
Du souris vain de la Joconde.

Campant leur cône enfariné
Sur le noir serre-tête en soie,
Ils font rire leur patte d'oie
Et froncent en trèfle leur nez.

Ils ont comme chaton de bague
Le scarabée égyptien,
à leur boutonnière fait bien
Le pissenlit des terrains vagues.

Ils vont, se sustenant d'azur!
Et parfois aussi de légumes,
De riz plus blanc que leur costume,
De mandarines et d’oeufs durs.

Ils sont de la secte du Blême,
Ils n'ont rien à voir avec Dieu,
Et sifflent: "Tout est pour le mieux,
Dans la meilleur' des mi-carême!"


II

Le coeur blanc tatoué
De sentences lunaires,
Ils ont: "Faut mourir, frères!",
Pour mot-d'ordre-évohé.

Quand trépasse une vierge,
Ils suivent son convoi,
Tenant leur cou tout droit
Comme on porte un beau cierge

Rôle très-fatigant,
D'autant qu’ils n'ont personne
Chez eux, qui les frictionne
D'un conjugal onguent.

Ces dandys de la Lune
S'imposent, en effet,
De chanter "s'il vous plait?"
De la blonde à la brune.

Car c'est des gens blasés;
Et s'ils vous semblent dupes,
ça et là, de la Jupe
Lange à cicatriser,

Croyez qu'ils font la bête
Afin d’avoir des seins,
Pis-aller de coussins
à leurs savantes têtes.

écarquillant le cou
Et feignant de comprendre
De travers, la voix tendre,
Mais les yeux si filous!

- D’ailleurs, de moeurs très-fines,
Et toujours fort corrects,
(école des cromlechs
Et des tuyaux d’usines).


III

Comme ils vont molester, la nuit,
Au profond des parcs, les statues,
Mais n'offrant qu'aux moins dévêtues
Leurs bras et tout ce qui s'ensuit,

En téte-à-tète avec la femme
Ils ont toujours l'air d'être un tiers,
Confondent demain avec hier,
Et demandent Rien avec âme!

Jurent "je t'aime!" l’air là-bas,
D'une voix sans timbre, en extase,
Et concluent aux plus folles phrases
Par des "Mon Dieu, n’insistons pas?"

Jusqu'a ce qu'ivre, Elle s'oublie,
Prise d’on ne sait quel besoin
De lune! dans leurs bras, fort loin
Des convenances établies.


IV

Maquillés d’abandon, les manches
En saule, ils leur font des serments,
Pour être vrais trop véhéments!
Puis, tumultuent en gigues blanches,

Beuglant: "Ange! tu m'as compris,
à la vie, à la mort!" - et songent:
Ah! passer là-dessus l'éponge! ...
Et c'est pas chez eux parti-pris,

Hélas! mais l'idée de la femme
Se prenant au sérieux encor
Dans ce siècle, voilà, les tord
D'un rire aux déchirantes gammes!

Ne leur jetez pas la pierre, ô
Vous qu'affecte une jarretière!
Allez, ne jetez pas la pierre
Aux blancs parias, aux purs pierrots!


V

Blancs enfants de choeur de la Lune,
Et lunologues éminents,
Leur église ouvre à tout venant,
Claire d’ailleurs comme pas une.

Ils disent, d'un oeil faisandé,
Les manches très-sacerdotales,
Que ce bas-monde de scandale
N'est qu'un des mille coups de dé

Du jeu que l’Idée et l’Amour,
Afin sans doute de connaître
Aussi leur propre raison d'être,
Ont jugé bon de mettre au jour.

Que nul d’ailleurs ne vaut le nôtre,
Qu'il faut pas le traiter d'hôtel
Garni vers un plus immortel,
Car nous sommes faits l'un pour l'autre;

Qu'enfin, et rien du moins subtil,
Ces gratuites antinomies
Au fond ne nous regardant mie,
L’art de tout est l’Ainsi soit-il;

Et que, chers frères, le beau rôle
Est de vivre de but en blanc
Et, dût-on se battre les flancs,
De hausser à tout les épaules.
I

Upon a neck stiff as sarcophagus
from a ditto boardstiff ruff doth stem
a prepilose fizzogue in cold cream
like hydrocephalic asparagus.

The eyes full fathom five with opiates
of universal suffrance (see 'em?);
and like a singular geranium
a Yorickalcomical gob fascinates,

a mouth that comes up from the hole unbunged
with all the cheer of some icecold punch
to the transcendental gonetolunch
of the hollow smile of lil Ms Jocond.

Plonking their smattered and floury, dour knobs
atop their sootblack silken mufflers,
their smiles make their crowsfeet shuffle as
they turn up their solowhist noses as clubs.

On their rings instead of a gem there stands
the scarab dear to the Ptolemies;
their buttonholes meet the Unities -
it's the pissabed common to wastelands.

Their lifesupport sky, blue, they stir their legs
and they're off - or sometimes tubers, fruit,
rice whiter far than their workaday suit
or fancy satsumas and hardboiled eggs.

They follow the Way of the PaleBleakandStark
and have no time for God or the rest;
wheestling this mantra 'All's for the best
in this best of all possible Denmarks.'


II

Their lilywhite hearts stigmatized
with many a lunary motto -
they've 'Gotta die, boys, you gotta'
for password and Eveoneeshanties.

When a virgin passes away,
they follow the coffin to church;
they stick their necks out at a stretch
as one carries a candle to pray.

It's a very exhausting role,
especially as they have no mate
at home to rub and embrocate
them with an oil connubial.

It's a fact, these Lunar Dandies
can put on the style quite a bit,
chanting - e.g. - 'What about it?'
to blondes, brunettes and to shandies.

They're blasé people, that they are;
and if you should think them suckered
sometimes by The Skirt - that puckered
stuff that's all too easy to scar -

they are, in fact, playing doggo
in order that they may have bosoms
to serve them as makeshift cushions,
somewhere their learned heads can go.

Then, craning their necks to the skies
and pretending to misconstrue,
their voices so loving, but oooh!
the craftiness there in their eyes!

Their manners are U to a T,
mind you: they'd never break a rule
(educated: Cromlech School;
Univ. of Factorychimney).


III

At night-time they tend to molest
the statues in the city park,
offering only the ones less stark
naked their arms, lips - and the rest.

When one's alone with a woman,
he always seems a tertium quid -
unaware if it's Tues or Wed,
asks 'Nothing' with all he can summon,

swears 'I love you', his looks in joint
with looks, toneless voice, overjoyed,
and ending phrases most mattoid
with a 'Christ, let's not press the point' -

until, drunk herself, she forgets
herself, taken with a desire
for MOON! In their arms she'll acquire
it, miles removed from etiquettes.


IV

Recklessly madeup, with their sleeves
adroop, they swear their this and that
(unreal because too passionate!) -
that done, they tumult in white jives,

and yowl 'Angel! You understood!!
My life and death are yours!!!' - then pause:
obliterate that final clause ...
but it ain't no bias, no, God

wot! It's just the thought of woman's
taking herself seriously still
in the 80s (!) tends, like, to kill
them with laughter. O you commons

whom a garter sends all queer, oh
do not go throwing stones at them,
I say, don't throw your stones at them,
the white pariahs, pure pierrots!


V

White choirboys of the Moon and such
preeminent lunarians -
their Church is nonsectarian,
it's bright, too, like no other church.

They say their piece with saucy eyes
and sleeves vaticinally furled:
'This scandalous temporal world's
but one of countless shots at dice

in the crapgame Love and Ideal -
seeking, presumably, to know
their own reasons for being so -
saw fit to set up in the Real.

Yet this our world one can but praise:
you shouldn't call it Metropole
en route to one more immortal:
we're made for each other - both ways.

In fine - this can't puzzle your wit
(these gratuitous antilogies
being none of our damn business) -
the art of it all's So Be It.

Dearly Beloved, the peach role's
to live your life at pointblank range
and, though you bust a gut, arrange
to shrug your shoulders at it all.'

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Trans. Copyright © Heirs of Paul Staniforth 2002 - publ. Modern Poetry in Translation.


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