des "LOCUTIONS DES PIERROTS" from "THE PIERROTS' KIND OF TALK"
Jules Laforguetrans. Paul Staniforth
I

Les mares de vos yeux aux joncs de cils,
Ô vaillante oisive femme,
Quand donc me renverront-ils
La Lune-levante de ma belle âme?

Voila tantôt une heure qu'en langueur
Mon coeur si simple s'abreuve
De vos vilaines rigueurs,
Avec le regard bon d'un terre-neuve.

Ah! madame, ce n'est vraiment pas bien,
Quand on n'est pas la Joconde,
D'en adopter le maintien
Pour induire en spleens tout bleus le pauv' monde!


II

Ah! le divin attachement
Que je nourris pour Cydalise,
Maintenant qu'elle échappe aux prises
De mon lunaire entendement!

Vrai, je me ronge en des détresses,
Parmi les fleurs de son terroir
À seule fin de bien savoir
Quelle est sa faculté-maîtresse!

- C'est d'être la mienne, dis-tu?
- Hélas! tu sais bien que j'oppose
Un démenti formel aux poses
Qui sentent par trop l’impromptu.


III

Ah! sans Lune, quelles nuits blanches,
Quels cauchemars pleins de talent!
Vois-je pas là nos cygnes blancs?
Vient-on pas de tourner la clenche?

Et c'est vers toi que j’en suis là,
Que ma conscience voit double,
Et que mon coeur pèche en eau trouble,
Ève, Joconde et Dalila!

Ah! par l’infini circonflexe
De l’ogive où j'ahanne en croix,
Vends-moi donc une bonne fois
La raison d’être de Ton Sexe!

............
............


IX

Ton geste,
Houri,
M’a l’air d'un memento mori
Qui signifie au fond: va, reste...

Mais je te dirai ce que c'est,
Et pourquoi je pars, foi d'honnête
Poète
Français.

Ton coeur a la conscience nette,
Le mien n'est qu'un individu
Perdu
De dettes.

............
............


XIII

Eh bien oui, je l’ai chagrinée,
Tout le long, le long de l’année;
Mais quoi! s'en est-elle étonnée?

Absolus, drapés de layettes,
Aux lunes de miel de l’Hymette,
Nous avions par trop l’air vignette!

Ma vitre pleure, adieu! l’on bâille
Vers les ciels couleur de limaille
Où la Lune a ses funérailles.

Je ne veux accuser nul être,
Bien qu'au fond tout m'ait pris en traître.
Ah! paître, sans but là-bas! paître...

............
............


XV

J'entends battre mon Sacré-Coeur
Dans le crépuscule de l’heure,
Comme il est méconnu, sans soeur,
Et sans destin, et sans demeure!

J'entends battre ma jeune chair
Équivoquant par mes artères,
Entre les Édens de mes vers
Et la province de mes pères.

Et j'entends la flûte de Pan
Qui chante: "bats, bats la campagne!
Meurs, quand tout vit à tes dépens;
Mais entre nous, va, qui perd gagne!"
I

Those lashlined 'limpid pools' that are your eyes,
o Lady of no certain role,
still will not tell me when they'll prismatize
the moonrise of my lofty soul.

For almost an hour now - and barely alive -
my quite artless heart has shot up
all your harsh 'There is no alternative'
as meek as a Newfoundland pup.

Aah, Lady, you know, it's not very nice,
when you ain't no Mona Lisa,
to take on her airs and her artifice
and hincommode a poor geezer!


II

My! the love is alltranscending
that for my Cydalise I've fuelled
now that she's slipped clean through the hold
of my lunar understanding.

True: I still agonize and squirm
amid her blooming gardenplot -
with one intention: to suss what's
her animus (if that's the term).

'To be yours and yours alone!' you say -
pity, since I give (it's my style)
a categorical denial
to poses too extempore.


III

Sleep's a no-no on moonless nights
when gifted nightmares on the wings
of Pegasus ... our cygnet rings?
Is that a turning pintle grates?

It's all for you I've come to this:
my mind's eye schizophreniac,
my heart cries out 'I'm alright, Jack!' -
Eve, Gioconda, Delilah - Miss!

Now, in the boundless Y-junction
of this my crosswise passion's groyne,
sell me this once in bona coin
your sex's meaning and function!

............
............


IX

You move,
houri -
sense - a memento mori,
signifying 'stay, my love'...

but I shall tell you why I'm off
(you've the word of an honest
post-
-modernist):

your heart's the sleep of the just,
while mine's but a deadbeat who's lost,
quite lost,
with IOUs.

............
............


XIII

Well, yes: I did antagonize
her from sunset unto sunrise -
you tell me, though, was she surprised?

Absolute, swaddled as foetus,
by honied moons of Hymettus,
far too much the meadowsweet, us ...

My window weeps 'Farewell!' and sighs
to ironfilingcoloured skies,
where Luna has her exequies.

No: I'm not blaming anyone,
although the whole lot let me down -
to graze, just graze, far from this town ...

............
............


XV

I hear my Bleeding Heart beat hollow
now that Time's crepuscule has come -
a heart ignored, with no fellow,
no sister, no future, no home;

the beat of my teenedge corpus,
ambigerent in artery -
my poems' Edens as purpose
or the sphere of my familytree?

And I hear the syrinx' panic
'Go beat up Earth's quarters' she sings:
'Die when everything takes the Mick -
frankly, though, boy, it's loser wins.'

Trans. Copyright © Heirs of Paul Staniforth 2002 - publ. Modern Poetry in Translation.


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