AMOUR D'HÔPITAL HOSPITAL ROMANCE
Iwan Gilkin trans. James Kirkup
Reine des Douleurs, qui rayonnes de sang
Comme un rubis royal jette une flamme rouge,
Le forceps, qui t'a mise au monde dans un bouge,
D'un signe obscène doit t'avoir marquée au flanc.

Dans ton oeil, où voyage un reflet satanique,
Le meurtre se tapit sous un velours de feu,
Ainsi qu'au fond d'un ciel amoureusement bleu
Dans les vents parfumés flotte un mal ironique.

Tu t'es faite, ô ma soeur, gardienne à l'hôpital,
Pour mieux repaître tes regards d'oiseau de proie
Du spectacle écoeurant, cruel et plein de joie
De la chair qui se fend sous le couteau brutal.

Dans le grouillis rougeâtre et gluant des viscères,
Des muscles découpés, des tendons mis à nu,
Des nerfs, où vibre encore un vouloir inconnu,
Des glandes qu'on incise et des flasques artères,

Tu plonges tes deux bras polis, avidement,
Tandis qu'erre un divin sourire sur tes lèvres,
Et que sur son chevet, où bondissent les fièvres,
Le moribond t'appelle et parle doucement.

Car ton visage, pur comme un marbre, te donne,
Sous ta coiffe de toile et ton noir chaperon,
O vierge au bistouri, vierge au coeur de Huron,
Le resplendissement serein d'une Madone.

Sur ton sein, les stylets, les pinces, les ciseaux,
La spatule, la scie équivoque et les sondes,
Bijoux terrifiants et breloques immondes
Comme un bouquet d'acier étoilent leurs faisceaux.

Tes doights fins, à tremper dans les pus et les plaies,
En ont pris le tranchant affilé des scalpels;
Et l'odeur de ton corps suave a des rappels
De putréfactions rances, dont tu t'égaies.

Car ton âme de monstre est folle des gaîtés
Cocasses de la couche où le mourant se cabre
Dans les convulsions de la danse macabre,
Et la Mort a pour toi d'hilarantes beautés.

Qui nous expliquera ta funèbre hystérie,
Pauvre femme, produit de ce siècle empesté?
On dit que ton baiser trouble la volonté
Et communique aux os une lente carie.

Mais de ton mâle coeur monte un puissant amour.
Comme un vin orgueilleux, plein de rouges prestiges,
Sa riche odeur de sang évoque les vertiges
Et ronge les cerveaux mieux qu'un bec de vautour.

Et c'est pourquoi, vaincu par la coquetterie
De ta forme divine et de tes noirs instincts,
En toi j'adore, enfant des sinistres Destins,
L'Horreur fascinatrice de la Bizarrerie.
O Empress of Pain, you who are radiant with blood
like a royal ruby casting a crimson flame,
the forceps, that must have hauled you into this world
in some low dive, had scarred your flank with obscene signs.

In your eyes, wherein a Satanic lustre roams,
murder seeks refuge under a fiery velvet.
Just as in a sky that is adorably blue
her ironic sickness floats on the perfumed winds.

Sister, you have become a nurse in hospitals
the better to fix your eyes of a bird of prey
on the sickening spectacle, cruel, yet full
of joy for you, of flesh slashed under a brutal knife.

In the reddish, gluey mass of the viscera
sliced muscles, tendons laid bare and knotted nerves where
some unexpected passions are still vibrating -
glands ripe for incisions, and flaccid arteries.

You plunge both your polished arms in, so greedily,
while all the time divine smiles play upon your lips,
and upon his bed of pain, racked by his fevers -
the dying man's muted voice calls to her softly.

For your face, pure as a mask of marble, gives you
beneath your white linen cowl and your black hood
O virgin of the scalpel, virgin with the heart
of a Huron, a Madonna's serene glow -

On your breast, the stylets, the pincers, the scissors,
the spatula, the no-nonsense saw and the probes,
terrifying jewelleries and filthy trinkets,
like some steel bouquet displaying their fascicles.

Your fine fingers, so often dipped in pus and wounds
have acquired the sharpened knife-edges of scalpels:
and the odours from your suave body remind us
of the rancid putrefactions that make you laugh.

For your monster's soul is crazy for the comic
gaieties of the beds where the dying cavort
in all the convulsions of the danse macabre -
and for you, Death has such hilarious beauties.

Who shall explain for us all your funereal
hysterias, you poor woman, product of this vile
century? They say your kiss can neutralize the will.
And infest all the bones with a creeping decay.

But from your male heart rises a powerful love
like a noble wine, flowing with prestigious red.
Its rich bouquet of blood can make the senses reel,
and can gnaw the brain better than a vulture's beak.

So that is why, overwhelmed by the coquetry
of your divine form, by your black intentions,
I adore in you, child of sinister destinies,
the fascinating horror of what is Bizarre.

Trans. copyright © James Kirkup 2006


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