DANS LA RUEIN THE STREET
Marceline Desbordes-Valmoretrans. James Kirkup
Par un jour funèbre de Lyon

La femme

Nous n’avons plus d’argent pour enterrer nos morts.
Le prêtre est là, marquant le prix des funérailles;
Et les corps étendus, troués par les mitrailles,
Attendent un linceul, une croix, un remords.

Le meurtre se fait roi. Le vainqueur siffle et passe.
Où va-t-il? Au Trésor, toucher le prix du sang.
Il en a bien versé ... mais sa main n'est pas lasse;
Elle a, sans le combattre, égorgé le passant.

Dieu l'a vu. Dieu cueillait comme des fleurs froissées
Les femmes, les enfants qui s'envolaient aux cieux.
Les hommes ... les voilà dans le sang jusqu'aux yeux.
L'air n'a pu balayer tant d'âmes courroucées.

Elles ne veulent pas quitter leurs membres morts.
Le prêtre est là, marquant le prix des funérailles;
Et les corps étendus, troués par les mitrailles,
Attendent un linceul, une croix, un remords.

Les vivants n'osent plus se hasarder à vivre.
Sentinelle soldée, au milieu du chemin,
La mort est un soldat qui vise et qui délivre
Le témoin révolté qui parlerait demain ...


Des femmes

Prenons nos rubans noirs, pleurons toutes nos larmes;
On nous a défendu d'emporter nos meurtris:
Ils n'ont fait qu'un monceau de leurs pâles débris:
Dieu! bénissez-les tous; ils étaient tous sans armes!
Lyons, 4 April, 1834 - for a funeral day in Lyons

The Woman

We have no more money left to bury our dead.
The priest is here, putting up funeral prices:
And the bodies lie there, riddled by rifle fire,
Waiting for a shroud, a crucifix, remorse.

Murder is king. The conqueror passes, whistling.
Going where? To the paymaster - wages for blood.
He has spilt blood enough ... but his hand never tires;
Offerered no resistance, it slashed the people's throats.

God saw it. God gathered up like trampled flowers
The women, the children ascending to Heaven.
The men ... Lying here, up to their eyes in their blood.
No wind could blast away so many angry souls.

They did not want to abandon their fallen limbs.
The priest is here, putting up funeral prices:
And the bodies lie there, riddled by rifle fire,
Waiting for a shroud, a crucifix, remorse.

The living no longer dare to go on living.
You, sentry with your pay, standing at the crossroads,
Death is a soldier who takes aim and delivers
The rebel witness who might speak out tomorrow.


The Women

Put on our mourning ribbons, and weep all our tears;
They have forbidden us to carry home our dead:
They have made us a pyre of their pallid remains;
God! your blessing on them all: they had no weapons!

Trans. Copyright © James Kirkup 2002


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