À NÎMESAT NÎMES
Guillaume Apollinairetrans. Christopher Mulrooney
À Émile Léonard.


Je me suis engagé sous le plus beau des cieux
Dans Nice la Marine au nom victorieux

Perdu parmi 900 conducteurs anonymes
Je suis un charretier du neuf charroi de Nîmes

L'Amour dit Reste ici Mais là-bas les obus
Épousent ardemment et sans cesse les buts

J'attends que le printemps commande que s'en aille
Vers le nord glorieux l'intrépide bleusaille

Les 3 servants assis dodelinent leurs fronts
Où brillent leurs yeux clairs comme mes éperons

Un bel après-midi de garde à l'écurie
J'entends sonner les trompettes d'artillerie

J'admire la gaieté de ce détachement
Qui va rejoindre au front notre beau régiment

Le territorial se mange une salade
À l'anchois en parlant de sa femme malade

4 pointeurs fixaient les bulles des niveaux
Qui remuaient ainsi que les yeux des chevaux

Le bon chanteur Girault nous chante après 9 heures
Un grand air d'opéra toi l'écoutant tu pleures

Je flatte de la main le petit canon gris
Gris comme l'eau de Seine et je songe à Paris

Mais ce pâle blessé m'a dit à la cantine
Des obus dans la nuit la splendeur argentine

Je mâche lentement ma portion de boeuf
Je me promène seul le soir de 5 à 9

Je selle mon cheval nous battons la campagne
Je te salue au loin belle rose ô tour Magne
To Émile Léonard


Under the fairest of skies I enlisted
In seafaring Nice whose mere name is victorious

Lost amid 900 drivers anonymous
A carter am I in the new old Nîmes cartage

Love says Remain but the shelling on farther
Its target weds ceaselessly and most ardent

I'm waiting for Springtime to order us forth
We raw recruits to the glorious North

The 3 seated servants are nodding their snoots
Where their eyes gleam as bright as the spurs on my boots

A fine day for guarding the equestrian ground
I hear the artillery trumpets sound

I admire the jollity of this detachment
That's set to join up at the front with our regiment

The territorial's eating a salad
With anchovies talking about his wife's malady

4 gun-layers true up the bubbles in levels
That move back and forth like the eyeballs of horses

The singer Girault sings for us after 9
A great opera aria you hearing it cry

I pat-pat the small gray artillery piece
Gray as the Seine and start thinking of Paris

But this pale wounded veteran in the canteen
Talks of shellbursts at night and their silvery sheen

I masticate slowly my ration of beef
I walk round from 5 until 9 in the evening

I saddle my horse and we wander about
I salute you afar o fair pink Magne Tower

Trans. copyright © Christopher Mulrooney 2003



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