| À NÎMES | AT NÎMES |
| Guillaume Apollinaire | trans. Christopher Mulrooney |
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À Émile Léonard. Je me suis engagé sous le plus beau des cieux Dans Nice la Marine au nom victorieux Perdu parmi 900 conducteurs anonymes Je suis un charretier du neuf charroi de Nîmes L'Amour dit Reste ici Mais là-bas les obus Épousent ardemment et sans cesse les buts J'attends que le printemps commande que s'en aille Vers le nord glorieux l'intrépide bleusaille Les 3 servants assis dodelinent leurs fronts Où brillent leurs yeux clairs comme mes éperons Un bel après-midi de garde à l'écurie J'entends sonner les trompettes d'artillerie J'admire la gaieté de ce détachement Qui va rejoindre au front notre beau régiment Le territorial se mange une salade À l'anchois en parlant de sa femme malade 4 pointeurs fixaient les bulles des niveaux Qui remuaient ainsi que les yeux des chevaux Le bon chanteur Girault nous chante après 9 heures Un grand air d'opéra toi l'écoutant tu pleures Je flatte de la main le petit canon gris Gris comme l'eau de Seine et je songe à Paris Mais ce pâle blessé m'a dit à la cantine Des obus dans la nuit la splendeur argentine Je mâche lentement ma portion de boeuf Je me promène seul le soir de 5 à 9 Je selle mon cheval nous battons la campagne Je te salue au loin belle rose ô tour Magne |
To Émile Léonard Under the fairest of skies I enlisted In seafaring Nice whose mere name is victorious Lost amid 900 drivers anonymous A carter am I in the new old Nîmes cartage Love says Remain but the shelling on farther Its target weds ceaselessly and most ardent I'm waiting for Springtime to order us forth We raw recruits to the glorious North The 3 seated servants are nodding their snoots Where their eyes gleam as bright as the spurs on my boots A fine day for guarding the equestrian ground I hear the artillery trumpets sound I admire the jollity of this detachment That's set to join up at the front with our regiment The territorial's eating a salad With anchovies talking about his wife's malady 4 gun-layers true up the bubbles in levels That move back and forth like the eyeballs of horses The singer Girault sings for us after 9 A great opera aria you hearing it cry I pat-pat the small gray artillery piece Gray as the Seine and start thinking of Paris But this pale wounded veteran in the canteen Talks of shellbursts at night and their silvery sheen I masticate slowly my ration of beef I walk round from 5 until 9 in the evening I saddle my horse and we wander about I salute you afar o fair pink Magne Tower |