| POÈMES À LOU - xiv | POEMS TO LOU - xiv |
| Guillaume Apollinaire | trans. D.M.Black |
Tu m'as parlé de vice en ta lettre d'hier Le vice n'entre pas dans les amours sublimes Il n'est pas plus qu'un grain de sable dans la mer Un seul grain descendant dans les glauques abîmes Nous pouvons faire agir l'imagination Faire danser nos sens sur les débris du monde Nous énerver jusqu'à l'exaspération Ou vautrer nos deux corps dans une fange immonde Et liés l'un à l'autre en une étreinte unique Nous pouvons défier la mort et son destin Quand nos dents claqueront en claquement panique Nous pouvons appeler soir ce qu'on dit matin Tu peux déifier ma volonté sauvage Je peux me prosterner comme vers un autel Devant ta croupe qu'ensanglantera ma rage Nos amours resteront pures comme un beau ciel Qu'importe qu'essoufflés muets bouches ouvertes Ainsi que deux canons tombés de leur affût Brisés de trop s'aimer nos corps restent inertes Notre amour restera bien toujours ce qu'il fut Ennoblissons mon coeur l'imagination La pauvre humanité bien souvent n'en a guère Le vice en tout cela n'est qu'une illusion Qui ne trompe jamais que les âmes vulgaires | You spoke to me of vice when you wrote yesterday Vice has no part in sublime love It's no more than a grain of sand in the sea A single grain sinking into glassy abysses We can call up imagination Make our senses dance over the world's rubble Wear ourselves out to the point of exasperation Or wallow together in disgusting mud And bound to each other by a unique pressure We can defy death and its destiny When our teeth chatter in chattering panic We can call what is called morning evening You can make a god of my wild whimsy I can prostrate myself as if at an altar Before your buttocks bloodied by my fury Our love will remain pure as a pure sky What does it matter that breathless dumb open-mouthed Like two heavy cannon fallen from their emplacements Broken with too much loving our bodies rest inert Our love will always remain what it was Let us ennoble the imagination my heart Poor humanity all too often has so little of it Vice in all that is no more than an illusion Only coarse souls will ever be deceived by it |
Trans. Copyright © D.M.Black 2000 - publ. Everyman's Poetry